Jij, gesloten als een kruithuis, terwijl door luchten vliegen 40.000 ponden aan gietijzer en aangestampte commando's, geloven wij in methoden en mierzwermen schansengravers.
Alleen kaartenmakers kennen jouw strijd in vogelvlucht en heren voorover aan hun loden soldaatjes, geruisloos wiskundig berekend, ontrukt aan maten krijgsmansgeluk.
Schepen aaneen, wallen en water aaneen, rook aan stof en stank aan vlees, is er niets dan de oorlog, hij tovert ons om in Romeinen met kruikarren, onder wassende druk.
